Un café contigo. Nuestro café.

¿Qué es eso de hace tres años, hay pizcas de ficción en esos textos? los primeros tres sobre todo.

¿Por qué lo dices?

Para saber, si fue un intento de describirte a ti, o si de alguna manera trataste de ocultarlo... o exagerarlo...

Un poco de todo, soy yo, es el yo que veo en el espejo, y a la vez ese no soy yo. Es un yo que expongo, que muestro. La mascara que tengo, pero no uso. La mascara que uso, pero no muestro.

Soy yo, es un yo que no reconozco... de ahí la cuestión: ¿quién soy yo?, ¿cómo soy yo?, ¿a dónde voy?, ¿por qué...?

Es lo que siento, o lo que sentí. Pero no es todo... no soy yo.

Si, coincido contigo, creo que todos lo hemos sentido. Ese intento de escupir ese yo, ese momento de detenerse y preguntarse: ¿cuál es mi objetivo? ¿acaso tengo uno? Pero tenemos muchas influencias, externas por sobre todo, que nos limitan.

No queremos exponernos totalmente, es que no sabríamos cómo. Porque hay cosas que mueren en nosotros, o siquiera nacen. No hay como trasmitirlo, no hay lenguaje.

Me haz hecho acordar a "El mundo de Sofía". "¿De dónde vengo...?" "¿Quién soy...?" Y la adolescencia es la primer valiente que se anima a intentar responder.

Es complejo, y siendote sincero, me gusta que así lo sea. Escribo por escribir, parafraseo y no tanto. La verdad me escondo en mi verdadero ser, y doy mi cara y me escondo en ella; la simulo como mascara, pero es la que tengo. Muestro como soy, y dejo entrever que no lo es todo, pero si lo es.

Temo, temo y mucho. Siento, siento y mucho. Pero a la vez no lo hago, lo desestimo, lo anulo... y lo escribo. Escribo al respecto. Me pierdo y me encuentro...

Si, me pasa...

...y en el proceso lo plasmo en el papel.

Me resulta que es humano, y quiero ser humano, amo lo humano; y me odio por ello. Es tan ambiguo, insulso y hasta estúpido que es simplemente brillante.

Amo y odio tus contradicciones, las contradicciones en si, pero en ti resaltan.

Eso, lo de escribir, es muy bueno. Porque, afirmo, olvidaremos esto en otra etapa de nuestras vidas. Pero de esta forma no olvidaremos lo importante que para nosotros fue el expresarlo, el valor que tuvo, en ese entonces, mostrar lo que sentías; aunque en futuros años digas "¡¿Qué carajos?!", "¿Eso sentía yo?", "¿Así lo expresaba?"

Es necesario, esto de escribir, para después poder vernos mutar a través de un papel.

¿Años? A veces me sucede de releerlo minutos después y reír. Lo leo y me río, lo dejo y respiro. "¿Ese soy yo?" pregunto, me vuelvo a reír. "Ese no soy yo", respondo. Pero si lo soy, o si lo fui.

Es perfecto, porque es absurdo... pensar en mi, en ese momento y no identificarme, no aún conmigo mismo.

¿Pasará muy seguido?, me refiero, esto, al resto del mundo...